desassossego

... é o segundo post que coloco num espaço de 24 horas... lolol pode pensar-se que não tenho nada para fazer, mas isso seria falso visto que deveria estar a estudar, ou então a ver o jogo de portugal (ou melhor devia estar a tocar visto ter concerto amanhã a noite)...

porém, a questão não é essa... hoje resolvi ler um pouco do livro do desassossego do Bernardo Soares, e o facto é que fiquei... bem nem sei como fiquei (talvez desassossegada), mas no mínimo colocou-me a pensar... ora como não me apetece ficar "sozinha" hoje a olhar para o tecto do meu quarto a pensar nisto tudo, achei por bem , colocar três excertos... lol assim sempre posso pensar que não sou a única a quem a esquizofrenia do Fernando Pessoa tira o sono e perturba aqueles momentos em que uma pessoa devia não estar a pensar em nada... sim, já sei, se calhar estou a ser má pessoa... mas o que querem?... o mal habita em mim, nada a fazer... durmam bem =)

"O sonho é a pior das cocaínas porque é a mais natural de todas. Assim, se insinua nos hábitos com a facilidade que uma das outras não tem, se prova sem querer, como um veneno dado.Não dói, nao descora, não abate, mas a alma que dele usa fica incurável, porque não há maneira de se separar do seu veneno, que é ela mesma.

O homem vulgar, por mais que dura lhe seja a vida, tem ao menos a felicidade de não a pensar. Viver a vida decorrentemente, exteriormente, como um gato ou um cão - assim fazem os homens gerais, e assim se deve viver a vida para que possa contar a satisfação do gato e do cão.Pensar é destruir. O próprio processo do pensamento o indica para o mesmo pensamento, porque pensar é decompor. Se os homens soubessem meditar no mistério da vida, se soubessem sentir as mil complexidades que espiam a alma em cada pormenor da acção, não agiriam nunca, não viveriam até. Matar-se-iam de assustados, como os que se suicidam para não ser guilhotinados no dia seguinte.

Antefalhei a vida, porque nem sonhando-a ela me pareceu deleitosa.
Chegou até mim o cansaço dos sonhos... Tive ao senti-lo uma sensação externa e falsa, como a de ter chegado ao término de uma estrada infinita. Transbordei de mim não sei para onde, e aí fiquei estagnado e inutil. Sou qualquer coisa que fui. Não me encontro onde me sinto e se me procuro, não sei quem é que me procura. Um tédio a tudo amolece-me. Sinto-me expulso da minha alma.
Assisto a mim. Presenceio-me. as minhas sensações passam diante de não sei que olhar meu como coisas externas. Aborreço-me de mim em tudo. Todas as coisas são, até às suas raízes de mistério, da cor do meu aborrecimento.
Estavam já murchas as flores que as Horas me entregaram. A minha única acção possível é i-las desfolhando lentamente. E isso é tão complexo de envelhecimentos!
A mínima acção é-me dolorosa como uma heroicidade. O mais pequeno gesto pesa-me no ideá-lo, como se fora uma coisa que eu realmente pensasse em fazer.
Não aspiro a nada. Dói-me a vida. Estou mal onde estou e já mal onde penso em poder estar.
O ideal era não ter mais acção do que a acção falsa de um repuxo - subir para cair no mesmo sítio, brilho ao sol sem utilidade nenhuma a fazer som no silêncio da noite para que quem sonhe pense em rios no seu sonho e sorria esquecidamente." in livro do desassossego Bernardo Soares